Nem tudo que escrevo é verdade. Nem tudo que penso é real. Escrevo, crio estórias fantasiosas, sentimentos inexistentes. Tenho a facilidade de fantasiar tudo, cada mínimo detalhe. Não leve a sério. Acredite nas palavras que saem dos meus olhos, não de minhas mãos. Minhas mãos são árduas como a vida, escrevem porque precisam, sonham pra deixar tudo colorido, aumentam as linhas para colocar melancolia. Pode ser que me baseie vez em quando, em fatos reais. Mas não são verdades. Desculpem qualquer ressentimento, peço desculpas por minhas mãos.
Não sei fazer poesia, escrevo por linhas tortas. Antigamente até excluiria textos daqui, mas dessa vez resolvi pedir entendimento. Palavras são ambíguas, faço da palavra o meu sarcasmo escondido. Nunca se sabe a face escondida por trás delas. Meu sofrimento não é verdadeiro, se fosse verdade estaria pedindo socorro. Eu só preciso de utensílios para começar um texto. o resto são minhas mãos que comandam.
Entenda, tenho um pouco de Vinícius de Moraes, vou criar e fantasiar amores intensamentes, mas amanhã já acabou, nunca vou me satisfazer!
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